lunes, 11 de abril de 2011

El Kerouac Apócrifo

Hace 5 años yo me llamaba Punkcracio.
Habitaba enmascarado los foros y grupos poéticos de Internet. Era simple: Tenía un nick, tenía mis textos, tenía lectores, retro alimentación, críticas también, aunque no muy frecuentes. Esas comunidades estaban llenas de amaterus como yo, en su mayoría, personas fieles a la métrica, admiradoras y admiradores de Becker y Neruda. Yo andaba loco, había descubierto a Bukowsky y no podía creer que la poesía sirviera para exorcizar pensamientos y sensaciones tan variadas como el patetismo, la conchudez, el nihilismo o el amor reptil.
Me había comprado "Hojas de hierba" de Whitman y tenía impreso "San Francisco city blues" de Jack Kerouac. Era una época de bastante creatividad y candidez. Yo, un puberto atiborrado de palabras Pintando mi carpeta, escribiendo en las paredes con lapicero pilot azul... Alucinando con los poetas norteamericanos, imitándolos, asimilándolos, tejiendo mis propias historias y siendo yo, al fin, siendo Willni D.
En ese enotnces escribía poemas como este:



INSTRUCCIONES PARA CRIAR AL MONO
QUE COME VÍSCERAS EN MIS VÍSCERAS

Es importante no tocarle las manos.
Se enoja con el sudor de esas dos arañas de carne.
Es importante decirle frecuentemente
que no hay nada más importante que la irrelevancia.
No se le puede llegar a mentir.
Harto enfurece con máscaras griegas
y maquillaje “MADE IN PARIS”.

Se le debe alimentar cuando dice no tener hambre.
Una dieta balanceada con menestras, músicas, vísceras y placeres.
No come margaritas de colegios nacionales.
Es necesario jurarle que no existe el día de su alegría.
Su felicidad es un caramelo de madera
con astillas de limón.
Si se le excita con marionetas,
cuidadosamente extraídas de algún basural femenino,
puede llegar a envenenarse.
El antídoto para tales casos es jugo de pepino
y un relámpago pasión.
Pero lo más importante es no darse cuenta de su presencia
pues, ni bien se escuche sus gritos y la explosión de sus caricias,
el mono se habrá comido todas las vísceras del lugar donde se guarda las vísceras.




Navegaba buscando poemas de Jack Kerouac y encontré a alguien a quién creí como el verdadero debido a su seudónimo que era simplemente kerouac.
 Pero leyendo descubrí que era otro.

(Él decía)
"se que me gusta tocar musica, desperdiciar mi tiempo escribiendo poesias en cuadernos
beber cerveza y otras chantarme alguna droga
mucho de lo que he escrito aqui
no tiene un real valor
ya que son las fantasias, realidades, voladas
y obsesiones
de un tipo de clase media que gusta del arte
y de expresarse.

 
(Él escuchaba)

"meat is murder" de los smiths

"the white album" de los beatles

"pet sound" de los beach boys
 "london calling" de los clash

"doolittle" de los pixies.

 y Él Escribía poemas asombrosos. Eran simples, demasiado diría, incluso con fallas ortográficas (parecía no conocer los acentos, ni las comas ni los puntos) Era como si se sentara, abriera su bandeja de entrada y escribiera lo que tenía en mente. De un sólo tirón, sin dudarlo. Magia pura del estanque: Inspiración

Inicio / Cuenteros Locales / kerouac / \"cuando las hojas cubran la tumba de baudelaire\"  

prendi un cigarro
mientras ella dormia
"like a rolling stone" de dylan en la radio
doy vueltas
oigo la noche sollozar
mi reflejo duerme en su espejo
pechos de niña mariposa
agitados en un viento desnudo
¿has visto como la bruma nos absorve?
no no no
mis blue jeans sobre la cama
su vestido sobre mi corazon
no no no
dos millones de latidos
por las dos millones de veces que te busque
el oceano ruge
la tierra pide mi cuerpo
pero ella sostiene mi tierna mano
no caere
quizas ya estoy ahi
no hay rencor
docil palabra de amor (jack y terry)
me oye
oye la concentracion heroica de mi derrota
me desnudo
mientras su mente se convierte en una musa
su blusa sobre el velador
amor desgarrador
amor no virginal
me pinta
sobre el lienzo feminista de sus 19 años
oh amor
paris esta lejos
pero iremos
iremos cuando las hojas cubran la tumba de
baudelaire. 



































¿Kerouac?. Definitivamente no era el Jack Kerouac que tú y yo conocemos, era alguien más. Un músico perdido en algún país hispanohablante. (Yo creo Argentina) Sin nombre, ni correo electrónico. Nisiqueira se podía googlear Kerouac porque todas las páginas resultantes eran sobre el beatnick pero ninguna sobre él. Y es que sólo sus poemas hablaban por él. Intenté mandarle un mensaje pero lo único que conseguí fue un comentario en uno de mis escritos: "Bien, veo que vamos por el mismo camino".  Sin embargo, nunca respondió a mis mensajes, ahora que el tiempo ha pasado creo que fue lo mejor.


Inicio / Cuenteros Locales / kerouac / \"vive rapido,muere joven\"(sid y nancy) 

sid y nancy
eso somos tu y yo
tendidos en la cama
drogados fumando
oyendo "buena musica punk"
sid y nancy
eso somos nosotros
el reflejo de la autodestruccion
"vive rapido,muere joven"
los dos tenemos 21 años
los dos nos inyectamos la heroina
hasta que nos dormimos
infectados en un cuarto
del hotel chelsea (en new york)
al desperar
bebemos comimos
y ponemos "buena musica punk"
un dia de estos moriremos
y estamparemos nuestras caras
en la historia del "fuck rock and roll"
vive rapido muere joven
monta tu auto
y chocalo contra un arbol
monta tu vena
y hazla estallar
hasta que el "problema desaparezca"
sid and nancy
eso somos nosotros
dos estrellas
que se apagan
un dia de invierno.

 
                                                                                 ***

"Flores para Hitler" es un poemario de Leonard Cohen dónde hay un epígrafe que dice:  

"Me gustaría leer uno de los poemas
  que me arrastraron a la poesía.
  No recuerdo ni una sola línea,
  ni siquiera sé dónde buscar".
   


En mi caso sí sé dónde buscar. Buscaría en estos versos que volaron mi mente hace no mucho y que ahora comparto con quién quiera leerlos.

Inicio / Cuenteros Locales / kerouac / \"soy un perdedor (aunque tu digas que no)
 
soy un perdedor
uno mas
uno mas entre un millon de caras sonrientes
y espiritus dichosos
no soy un poeta maldito
ni un heroe griego
tampoco "el canto de una generacion"
soy un perdedor
embriagado un sabado al anochecer
bailando y tratando de no entregar mi corazon
es tuyo
es tuyo
tanto como de mis pinceles sin color
es tuyo
es tuyo
tanto como de mis bailes sin sentido
me entrego
sin ni siquiera preguntarte algo
estoy desencantado
tanto que mis bolsillos estan llenos de silencio
ni un centavo
para comprarte un ramo de flores
o quizas un helado
soy un perdedor (aunque tu digas que no)
lo soy
y por eso aveces en el ring me dejo golpear
todo para ganar unos sucios billetes
para darte algo mas que la miseria de mi mundo
la sangre brota de mi nariz
mis ojos estan levemente violentados
el publico grita
y aplaude cada vez que me golpean
todo para darte
algo mas que la miseria de mi mundo
no soy un poeta maldito
ni "el grito de mi generacion"
soy un perdedor (aunque tu digas que no)
lo soy
antes y despues de subir al ring.
 

2 comentarios:

  1. qué bonito blog!

    que vivan las putas y los poetas!

    un abrazo.

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  2. Que puedo decir tio, la poesía me desconcierta, cualquiera sea el camino me atrae como la gravedad a un centro sublime y abrasante.

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